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    她顿了顿，又添一句：“王妃说，这才叫药归于民。”

    与此同时，墨三十六正俯身扫阶。

    竹帚轻动，尘埃不起。

    他动作极慢，像是在清理某种更沉重的东西。

    忽然，一缕灰丝随风飘来，细若游烟，落在他扫至一半的台阶边缘。

    他停住。

    俯身细看——那不是普通灰尘，而是从“医道不在书，而在手”七字上飘落的一丝余烬。

    它随风入田，轻轻坠入一株新苗叶心，竟如雨入土，缓缓渗进根脉。

    墨三十六瞳孔微缩。

    他蹲下身，指尖轻触叶片，感受到一丝微不可察的震颤——仿佛那株幼苗在欢呼，在生长，在被唤醒。

    良久，他起身，转身走入库房，拖出一副陈旧铁甲。

    那是他曾穿十年的暗卫战袍，黑鳞覆面，内衬浸过血，外层锈迹斑斑。

    他一声不吭，将铁甲铺在药田埂上，压住杂草，护住新苗根部。

    风吹过，锈甲轻响。

    他低声道：“让这甲锈了，也比压着药根强。”

    没有人听见这句话。

    但药田知道，泥土知道，那些正在破土而出的生命知道。

    夜深之前，七字依旧悬空。

    有孩童指着天空问母亲：“娘，那字什么时候才会消失？”

    母亲望着药心小筑的方向，轻声说：“也许，永远不会。”

    因为有些东西一旦觉醒，就再也回不去黑暗。

    而此刻，屋内烛火微摇。

    云知夏正低头研墨，准备誊写新的验方。

    忽觉肩头一暖，回头望去，萧临渊不知何时已站在院中，肩扛竹篓，篓中茯苓湿润带泥，散发出淡淡的清香。

    萧临渊站在院门口，竹篓压着肩线，身影被檐下灯笼拉得修长。

    风从山脚吹上来，拂动他半旧的青衫，也掀起了药庐前那幅松木板上新抄方子的一角。

    他没急着进屋，只是静静望着廊下那个俯身揉按的身影。

    云知夏低着头，十指稳定地在老农膝关节上下游走，动作看似寻常推拿，却暗合经络走向，力道精准得如同刀锋剖肉。

    她指尖微动，一缕热气自掌心渗入筋骨，激得老人浑身一颤，喉间滚出压抑多年的呜咽。

    “能蹲……我能蹲下了！”老人颤巍巍试了两步，双膝弯曲如枯枝逢春，终于触地。

    他跪在那里，不是谢她，而是对着药田重重磕了个头——那一声闷响，像砸进土地的心愿。

    萧临渊眸光轻闪，忽然开口：“你说，他们若再立典，会写什么？”
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